Коли мама, погладжуючи шовковисту Додину потилицю, повідомила йому: — Завтра у нас будуть млинці… — Додя не преминув подумати: «Хочу, щоб млинці були мої», — і спитав уголос: — А що таке млинці? – Дурник! Хіба ти не пам'ятаєш, як ми мали минулого року млинці?
Дурна мати не могла зрозуміти, що для п'ятирічної дитини рік, що пройшов, — це щось таке величезне, монументальне, що як Монблан заступає від його очей попередні чотири роки. І з роками ці монблани все зменшуються в зростанні, стають пагорбами, які не можуть заступити від зоряних очей зрілої людини його багатого минулого, нижче, нижче стають пагорби, поки не залишиться тільки пагорб, увінчаний кам'яною плитою та похилим хрестом. Рік життя наглухо затулив від Доді минулорічні млинці. Що таке млинці? Їдять їх? Чи можна на них кататись? Може, це народ такий — млинці? Нічого зрештою невідомо. Коли куховарка Мар'я ставила з вечора опару, Додя дивився на неї з шанобливим подивом і навіть, боячись потай, щоб всемогутня куховарка не роздумала чомусь робити млинці, старанно почистив ручкою край її чорної кофти, вимазаної мукою. Цього здалося йому мало. — Я люблю тебе, Маріє, — зізнався він тремтячим голосом. – Ну ну. Бач який добрий хлопчик. – Дуже люблю. Хочеш, я тобі в тата цигарку вкраду? Мар'я дипломатично промовчала, щоб не бути замішаною в назріваючій кримінальній криміналі, а Додя вихором помчав до кабінету і зараз же приніс п'ять цигарок. Поклав край плити. І знову дипломатична Марія вдала, що не помітила награбованого добра. Тільки ласкаво сказала: — А тепер іди, Додику, до дитячої. Жарко тут, братику. — А млинці… будуть? — А навіщо опару ставлю! — Ну, то. Ідучи, підкріпив про всяк випадок: — Ти гарна, Маріє. * * * Поклавши підборіддя на край столу, Додя надовго застиг у німому захопленні… Які гарні тарілки! Яка чудова чорна ікра… Що за вражаюча оселедець, прибрана зеленою цибулею, буряком, маслинами. Яка краса — ці щільні сардинки, що злежалися. А в невідому ніжно-рожеву рибу, що розвалилася на великій тарілці, Додя навіть тицьнув пальцем, сховавши вмить цей палець у рот із робоно-розсіяним виглядом. («Гм!.. Солоне».) А попереду ще млинці — це таємнича, дивна страва, заради якої збираються гості, робиться стільки приготувань, викликається стільки клопоту. «Побачимо, подивимося, — думає Додя, блукаючи навколо столу. — Що це там у них за млинці такі…» Збираються гості… Сьогодні Додя вперше посаджений за стіл разом із великими, і тому має широке поле для спостережень. Збиває його з пантелику поведінка гостей. — Ганно Петрівно — сьомги! — наполегливо каже мама. — Ах, що ви, душечко, — ойкає Ганна Петрівна. – Це багато! Половину цього шматка. Ах, ні, я не з'їм! "Дура", – вирішує Додя. – Спіридон Іванович! Чарочку наливки. Солоденькою, га? — Ні, я вже краще гірку чарочку вип'ю. "Дурень!" — дивується подумки Додя. — Семен Афанасьич! Ви, справді, нічого не їсте!.. «Брешеш, — усміхається Додя. — Він їв найбільше. Я бачив". – Сардинки? Дякую, Спіридон Іванович. Я їх не їм. «Божевільна якась, — зітхає Додя. — Хочу, щоб сардинки були мої…» Марина Кіндратівна, та сама, що має каміння в печінці, бере на кінчик ножа мікроскопічний шматочок ікри. «Бач ти, — думає Додя. — Мабуть, боїться більше взяти: мама так по руках і лясне за це. Або просто задається, що каміння у печінці. Рохля». Подають знамениті довгоочікувані млинці. Усі зі звірячим виразом обличчя накидаються на них. Накидається і Додя. Але відразу ж опускає голову в тарілку і, купаючи локон темного волосся в рідкому маслі, гірко плаче. — Додіку, любий, що ти? Хто тебе образив?.. — Бли… ні… — Ну? Що млинці? Чим вони тобі не подобаються? — Такі… круглі… — Господи… То що з того? Обріжу тобі їх по краях — будуть чотирикутні… — І зі сметаною… — Так можна без сметани, дивачино ти! — То вони тістяні! — А ти які б хотів? Чи паперові? – І… не солодкі. — Хочеш, я тобі посиплю цукром? Тихий плач перетворюється на ридання. Як вони не хочуть зрозуміти, ці тупоголові дурні, що Доді млинці просто не подобаються, що Додя розчарувався в млинцях, як розчаровується доросла людина в житті! І жодним цукром його не заспокоїти. Плаче Додя. Боже! Як це все красиво, чудово почалося – все, починаючи від опари і смачного млинця, – і як все це пішло, повсякденно скінчилося: Додю вислали з-за столу. * * * Гості розійшлися. Змучений сльозами, Додя прикрив на маленькому диванчику. Відшукавши його, мати бере на руки обтяжене від дрімоти тільце і лагідно шепоче: — Ну ти… млинець африканський… Наплакався? І одразу, звертаючись до батька, перекидає свої думки в іншу площину: — А знаєш, кажуть, Антоновський дістав від Мразича образу. І, підіймаючи обтяжені повіки, з зусиллям шепоче обурюваний інстинктом купівлі Додя: — Хочу, щоб мені була образа дією. Тихо мерехтить у дитячій червоній лампадці. І ще злегка пахне всепроникним млинцем…
Джерело: izbrannoe.com
Сподобалася стаття? Поділіться з друзями на Facebook:
